Los candados de viejas molduras,
Decorados con solo una llave que los abra,
En el hueco de su inteligencia, me lamento.


En la cocina que duerme, toda azulejada ocre,
En el palacio de los fantasmas insectos,
En la letrina que resbala hasta la calle, lloro.

Sobre el pasto.
Sobre el linaje lleno de rocío.
Sobre el pelo, enredado.
Sobre las espaldas fuertes.
Sobre los labios caldos.
Sobre los tobillos marcados.
Sobre las manos pequeñas.
Sobre el cuello valiente.
Sobre los ojos heridos.
Sobre el vientre enderezado.
Sobre el espacio entre mis brazos.
Sobre mi nuca destapada.
Sobre los dedos de los pies desviados.
Sobre las caderas atolondradas.
Sobre todo lo que me conforme

Lana

-Mi nefasta bisuegra…diría…siempre demoro en hacer cosas cortas. Como limpiar los roperos. Y también demoro…más aún en hacer cosas largas. Y más demoro…mucho más todavía, en hacer cosas que tengo que hacer mas adelante. (comienza a sacar ropa. La música desciende. La luz se normaliza, hay muchos pulloveres). Amo las lanas. Tengo un fervor apasionado por la producción capilar de oveja, si es patagónica muchísimo mejor. Siempre supuse que la lana era un producto prodigioso de la naturaleza. Es la mejor de las superficies, el mejor de los abrigos, y puede una manipularla sin ton ni son.

Quiero Sangrar Rosado....

Hoy les voy a secar la bocha a todos con un sonajero. Vamos a saltar como sapitos colgados del techo. Quiero también que aplaudamos como los bebés, y sonriamos sin motivo aparente. Por ser hoy también les voy a convidar de lo mejor que tengo. Voy a cocinar y poner globos en la pared. En este mismo día de hoy, quiero que todos se abracen, y nadie vuelva sin amor o sin amantes. Voy a perfumar todo el ambiente de sonrisas, y cuando estemos en el cúspide del caldo, les voy a regalar una flor.

Y en el momento en que el sol salga, voy a cubrir sus ojos con cuidado, y todos vamos a cantar bailando lerdo alrededor de los árboles.


Y que nadie esté pendiente del tiempo. Que nadie pueda detenerse a pensar mas allá de su rasgo humano bullicioso, insolentemente inmaduro, literalmente liberado, anestésicamente reparador!


Para todos ustedes….siempre tengo la mesa servida.

De Plástico

Tengo el color del delincuente.
Una vela entre los dedos de los pies.
En el fondo de la lata, se enredó entre cadenas
El libro de los cuentos.
Ahí donde la brisa es de oro
Y los enjambres juegan pulseadas
Con los besos de premio.
No se movieron mis manos de esa tierra.
No bajó del cielo un recto rayo de luz,
Que me dictara señales en la espalda.
En el fondo de la tierra, quizá
Exista mi reserva de emociones.
En las esquinas donde se acostaron
Un puñado de fantasmas
Que no llenan la palma de una mano.
Sobre las ruedas de un gigante
Que se tropieza con pájaros y búhos.
Seguimos las huellas de la arena.
Sobre las venas de un mapa
Trazamos una odisea destartalada.
El falso coraje me alimenta los fervores,
Mientras replico a la grieta de un balde,
Que tan sabrosa es la impureza.
Son plantas de plástico.
Al fin y al cabo…

Somos

Memoriosos indulgentes misericordiosos
Dueños del culto a la letra.
Osad contagiosos tiranos a revocar la naturaleza.
Refinados satíricos del prestigio convencional.
Gritad con fuerza tu resentimiento ardiente.


Vos y usted y yo y mi persona,
Somos iguales.